Tá caladinho!

Regressámos então ao passado. O direito à manifestação estrangulado. A rapaziada do governo não brinca: A POBREZA TEM QUE SE ESCONDER. QUEM RECLAMAR LEVA NO FOCINHO.

Querem a pobreza envergonhada mas honradinha. Como no tempo do pedófilo de Santa Comba Dão.

"Proíbiremos todas as manifestações onde pudermos" Macron 2/10/2026

Um dos momentos mais ilustrativos do vento que sopra e que para mim, está no meu Top 10 de 2026: 

O presidente da CM de Lisboa exigiu o cancelamento do programa VOLTA evocando que "feria a dignidade da capital". 

Os pobres começaram a revirar os contentores de lixo da cidade à procura de latas e garrafas de plástico a troco de uns cêntimos.. 

LE CRI DU PEUPLE

 Sabem quem é que em 1870 ajudou a pegar fogo à L'hotel de ville (câmara municipal) de Paris? 

E por isso condenada mais tarde a um atroz exílio? 

Ela até desafiou os juízes para que a condenassem à morte: A grande Louise Michel. 

Professora, poetisa, escritora, feminista e defensora dos direitos dos animais muito, mas muito antes do tempo. Uma das figuras mais respeitadas e consagradas de França. A encarnação feminina da República. Heroína da comuna de Paris.

Há actos que são de patriotismo. Hoje deplorados, amanhã exaltados.

Bem hajam aqueles que têm coragem de enfrentar a tirania dos ricos e dos poderosos. 

Viva a comuna de Paris!

Viva Louise Michel!

Viva a Liberdade!

AH! ÇA IRA!!!

 Uma década de "Macronismo" parte em fumo. Uma juventude,  que nem um emprego terá,  muito menos dinheiro para uma casa, em cólera, meteu o país a ferro e fogo.

Macron, de seu congnome " O Presidente dos ricos" , toda a classe política que o suporta, assim como o jornalismo que está na mão de milionários de direita assobiam para o lado.

 Tentam atirar as culpas para os imigrantes, os pobres, os jovens, os partidos de esquerda e desta vez, até para os professores.

Mas ninguém os ouve mais. Apenas os tarados do costume com a obsessão pela ordem e pela sagrada propriedade.

Mas a desordem na vida de quem só trabalha para fazer uma minoria milionária?

Não há nada mais perigoso no mundo, que um homem que sente que já não tem nada a perder. 

Da Liberdade; da Solidão...

 

Outubro Vermelho

Um vento da Sibéria sopra sobre a Boémia...

As mulheres choram nos cemitérios...

Das margens do rio Volga ao delta do Yiémen, o tempo passou; passou em vão, a tirania voltou...

Já que nenhum deus do céu se interessa por nós,

Lenine, levanta-te,pois eles ficaram loucos!!

Vladimir Ilyich 

tens razão, é de rir, quando vês essa miserável escória sonhar com o império dos Czares.

TU, Vladimir Ilyich, deves até ter calafrios, sob o sol do teu além-túmulo! 

Quantas vidas são gastas para fazer um milionário, um oligarca?

Quantos anos são precisos para ganhar uns trocados? 

Quando se sabe o preço que custa uma bomba? 

Lenine, levanta-te,pois eles ficaram loucos!!

Por onde andam os caminhos da esperança? 

Em que noite, no fundo de qual neblina? 

Nada mudou; 

os danados da Terra ainda não encontraram a saída do Inferno.

 Tu, que sonhaste com a igualdade entre os homens, 

deves estar enojado, ao ver  todos esses assassinos em super-uniforme, 

com os seus amigos bilionários, viverem vidas sumptuosas.

 Ó Vladimir Ilyich, tu,amigo do género humano, 

vem nos falar mais uma vez, 

bem no coração de Moscovo, e espalha a notícia por todo o planeta: 

Amigos da humanidade, 

eles ficaram loucos!!

BREAKING NEWS

Foi retirado, com sucesso, um Papa a um Tumor do pulmão. 

Após testes e análise, verificaram que o Papa era, de facto, maligno.

O Tumor encontra-se estável e em fase de recuperação pós cirúrgica.

A HISTÓRIA DO BRASIL É...

TAMBÉM A HISTÓRIA DOS SEUS TRAIDORES

Do lixo evangélico ( diarreia protestante ) misturado com o lixo judeu de extrema direita, manipulado por um tenebroso algoritmo americano e propagado pela corrente sanguínea das redes sociais qual gangrena; essa amálgama putrefacta de ignorantes e crédulos brasileiros vai provavelmente eleger o ZERO 1 ou 2 ou seja lá qual o número que o seu criminoso pai lhe deu.

Esse ZERO qualquer coisa, ainda não terá acabado de subir "a rampa" que já tem entregue as chaves do Brasil aos americanos, para que façam dele o seu quintal.

A História do Brasil é também a História dos seus traidores. Cada voto em ZERO qualquer coisa é um acto de traição, uma facada, que sairá caro, como sempre...Tão caro, que poucos brasileiros poderão pagar.

Depois é sempre tarde demais, e como sempre acontece, os traidores vão esconder os punhais e negar o crime.

Hieronymus Bosch

Sombras...

 

Trainspotting de classes

Aqui (norte da Europa) em quase todas as estações de comboios há um supermercado.

Os senhores do grande capital, deram-se conta que os trabalhadores, depois de 10 ou 12 horas do seu dia, dedicadas ao enriquecimento de uma minoria, podiam ainda ganhar mais dinheiro: não deixando que ninguém volte para a sua casa (e do banco) sem passar por um supermercado.

Se nos sentarmos num cantinho, na hora de chegada "de ponta" desse mar de gente, e observarmos, não resta dúvidas que a maior mentira que foi contada ao povo, é a mentira que diz "que não há pobres" que são todos "classe média ".

São centenas de humanos, sobretudo do sexo feminino " o proletário do proletário " com ar batido, com o olhar esmorecido percorrendo as bancas dos ultracongelados de comida processada. 
Quase que podemos ouvi-las pensar:

 "vou levar uma pizza, os miúdos adoram e eu já não tenho forças para cozinhar e é barato".

Warren Buffett disse um dia:

 "Of course there’s class warfare, but it’s my class, the rich class, that’s making war, and we’re winning."

Sergio H. Guerrero

Crónicas de um tempo que já não vale assim muito a pena.

 Vejo nos noticiários todas estas greves dos estudantes franceses, que com razão, estão zangados e revoltados. Pegam fogo aos seus liceus e escolas.

Faz-me lembrar um conto, talvez, ou uma situação num romance de Victor Hugo que eu li há muito tempo - daí eu não me recordar, se conto ou romance -que conta que durante uma revolução popular, o revolucionário entra numa biblioteca para lhe pegar fogo e encontra o bibliotecário que, aflito, pergunta-lhe porque é que ele quer destruir um templo de sabedoria. O revolucionário responde-lhe indiferente "eu não sei ler".

Chegaram a um ponto, que os filhos dos pobres, já não vêm a escola como um templo da sabedoria e educação, mas simplesmente um local de instrução para as profissões que farão deles intrumentos de enriquecimento de outros.

E já nem sabem se essas profissões vão existir quando eles sairem do "campo de instrução"

PESSOAS=MERDA

 Dúvidas? 

Não há nem pode haver.

 Devo estar à beira de um colapso nervoso.

Preciso de um quarto, ou uma caixa. 

MAS QUE BURCA É ESSA?

 Foi promulgada em Portugal a "lei da burca". Calma! Dizem os hipócritas, é uma lei para para todos e totalmente embebida do espírito puro do republicanismo laico: proibido tapar o rosto. Pela "segurança" mas chamam-lhe "a lei da burca"...

Adorava que os chamados "cristãos" proibissem o uso da burca da hipocrisia. Andam com o rosto escondido há tantos séculos!

O denominador comum a todas as grandes religiões é o ódio às mulheres. Odeiam-nas e desprezam-nas. 

Elas até são as culpadas de termos de trabalhar até ao fim dos tempos! Leiam o Genesis. 

Como gosto de ver casais de muçulmanos! Ele de sapatilha da moda, calças da moda, t-shirt da Gap e na cabeça o seu cap dos New York Mets...e ao seu lado, sai do carro o monte de merda da família, o caixote de lixo da comunidade toda tapada da cabeça até aos pés!

Ainda há gente que faz disto uma questão de escolha "cultural" e "religiosa".  BULLSHIT

É só mais uns biliões de tarados que seguem os ensinamentos de um bruto ignorante, analfabeto e intolerante do século sete.

Fazem-me tanto rir como o resto dos tarados do mundo: judeus, hindus, católicos e todo o chorrilho de seitas cristãs que foram vomitadas da reforma protestante: o mesmo desprezo pelo sexo feminino, só que com outras burcas. 

"Entre homem e mulher ninguém mete a colher" : a burka do silêncio e da cumplicidade ao assassinato.

O fardo da maternidade! Imaginem como a sociedade se comportaria perante uma mulher que recuse a guarda principal dos seus filhos num divórcio! Ela seria um monstro! Que burca é essa? 

O crime "passional" , ou a morte "por amor" : a burca da desculpa esfarrapada, do argumento atenuante.

Na pornografia, a sodomia e o estrangulamento: a burca da dominação.

"Mulher ao volante, perigo constante" que burca é essa? A burca que diz que a mulher não sabe ter o prolongamento do pénis do homem: o carro.

Os católicos e a sua adoração pela virgindade!!! Apenas uma mulher não é suja: a mãe de Jesus. Todas as outras são sujas pelo pecado original.

A obsessão que eles têm pela virgindade, leva-os à cobiça sexual pelas crianças; é o que todas as crianças têm em comum- são virgens- " puras". Não admira tanto padre e católico com tendências para a pedofilia!

E os salários inferiores? Que burca é essa? A burca da ganância e da estigmatização.

Uma mulher católica não pode ser sacerdote, que burca é essa? Não pode porque está conspurcada do "pecado".

Envergonha-se o sexo feminino, e nem o sangue da vida que lhe sai do sexo pode ser publicitado...É um líquido azul e bonito. Vês? Não vaza! Ninguém vai dar por nada. A burca em forma de tampax. 

Só existe uma raça no mundo, um só género no planeta: 

O género Humano! 

Mas ninguém quer entender esta simples verdade.

Estimo muito que se fodam todos!

"Eva"

De Matthew Hansel

Perturbação

 "I should have been a pair of ragged claws

Scuttling across the floors of silent seas."

The Love Song of J. Alfred Prufrock

T. S. Eliot

Marginal

 As minhas cores preferidas são coloridas. São todas as cores misturadas numa folha em preto e branco, dobradinha em quatro no fim do meu bolso. 

Do bolso das calças que vestirei para ser incinerado.

Lá está escrito um só nome. Desenhado.

Fuck yeah!

 Freedom is just another word for nothin' left to lose...

GÊNESIS

 E NO SEXTO DIA DEUS FEZ MERDA.

 Quem acredita em absurdidades, acaba por cometer atrocidades.

Janeiro 2024

Tinta acrílica.

Where the Wild Roses Grow

 Ofereci-Te isto há 30 anos. Continua a ser um dos meus álbuns preferidos.

Muitas vezes sonhei matar-te, para Te ter só para mim. 

E foi o que fiz. Estas sepultada onde as rosas bravas crescem.

Longe de todos. 

Eu também, longe.

Terra de Node

 A religião falhou na sua única missão, que seria acabar com as fronteiras, as raças, as étnias. Todos seríamos iguais.

DEUS MORREU POR DINHEIRO.

DEUS MORREU POR ESCRAVOS.

Deus é sujo. Deus é corrupto e odeia os pobres. E os pobres seguem o seu deus e odeiam-se a si mesmos.

A república também e a democracia morreram.

Com eles os homens e as mulheres e seus filhos não desejados, trocados aos fins de semanas em parkings de supermercados entre cônjuges e advogados, 

filhos caros demais para as vaidades mímicas. Fáceis de comprar, iludir e chantagear.

Principezinhos feitos à imagem dos pais.

O deus feito a imagem do homem morreu.

Assassinado como Abel. A dádiva perfeita é a dádiva de sangue.

Há oito mil milhões de pretendentes ao trono.

Já não é preciso fazer milagres. 

Um número de IBAN chega na terra de Node.

Chutando o balde...

50...

Demonon vrosis est

 Já não somos mais do que alimento para os demónios. 

Os donos do mundo, os donos da nuvem, da informação, do algoritmo e do deus-dinheiro.

Servos. 

Ai ai ai!! no puede ser!!!

Conversas em família

 Como resolver o problema do preço da gasosa:

-Tum tum tum teste microfone, 1, 2, 1, 2...

-ok!

-TIRA A PUTA DA CABEÇA DO CÚ E COMPRA UM CARRO ELÉCTRICO. 

SÓ ASSIM É QUE TE LIVRAS DOS TARADOS DOS AMERICANOS E DESSES MISERÁVEIS DO DESERTO!!!

Disse.

Frases fixes para escrever em paredes de WC

 É tanta gente feia no mundo, que eu já nem acredito no amor de mãe.

Eleições na Alemanha

 O povo Alemão sofre do mesmo problema dos outros povos : percebeu e sabe que é um povo de merda. Como os outros povos europeus, para não dizer do mundo. 

Querem acreditar que são especiais; querem que lhes digam que são especiais. Mas não são. Nunca serão.

Rompeu-se o contrato social em nome do deus-dinheiro e o resultado está à vista. 

O povo alemão ainda tem outro problema, este, já bem antigo: ele sabe que ninguém gosta deles. E não é que tenham feito muito para reverter esse sentimento...

<< menos Hitler e mais Bismarck>> diz o doutorado em marketing Ulrich Siegmund. 

Ou seja, mais um bocado de um bêbado, belicoso, colérico, racista, ignorante e intolerante que de um abstémio belicoso, colérico, racista, ignorante e intolerante.

Agora que a extrema direita está a crescer graças aos votos do seu patético povo de tarados, também os deixam ( os outros povos patéticos e tarados ) que eles se voltem a encher de armas ( como medo dos patéticos e tarados Russos).

Em 50 anos de vida, nunca vi uma ideia tão brilhante.

O Captain! My Captain!!!

Resolvi fazer uma homenagem, do melhor que sabia e podia, a um dos filmes da minha vida: O " Clube dos poetas mortos" com o saudoso Robin Williams.

Eu tinha acabado de me apaixonar perdidamente por e pela a poesia, quando vi o filme no clube de cinema da Escola C+S Fernando Pessoa, que hoje tem o meu aspecto, amanhã, o meu futuro. Estavamos, talvez, em 91 ou 92.

Pareceu-me mais do que uma coincidência; era um acto divino do universo!

A mais bela mulher do mundo estava sentada atrás de mim, aos beijos a alguém que tinha tudo o que eu não tinha ( como eu te entendo NUWANDA). 

Já estava a estudar a minha saída, quando resolvi ficar. Estoicamente impotente e o coração pesado como uma bigorna, vi o filme que me ajudou a fugir dali e fui para muito, muito longe.

Fui todos os personagens do clube dos poetas mortos e mais um (aquele que só eu saberia interpretar). Ninguém naquela sala compreendeu tão bem o Neil Perry como eu. 

Uns anos mais tarde eu estava na sua pele inteiramente, e quando digo isto, digo, exactamente a mesma situação. Muito estranho...como se eu voluntariamente e ao mesmo tempo inconscientemente quisesse seguir o Neil . Optei pela autodestruição em vez do suicídio. Uma longa via dolorosa de e por paixões, entre fantasmas, mortos-vivos mentiras e dor.

Saltar os muros do paraíso, é só para os que se atrevem a não ter nada a perder. É uma liberdade com sabor amargo.

A poesia, essa, ficou até hoje. E posso grantir que me salvou muitas vezes de mim mesmo e dos demais.

Pintei o Neil 

Tinta acrílica sobre papel. 2025

L' AMOUR FOU

 Todas as paixões insubstituíveis deixam uma cicatriz, que um dia foram uma ferida.

A maior parte das vezes, os golpes são infligidos logo na infância.

Às vezes a ferida não fecha. Infecta e gangrena.

É quando temos de amputar um pedaço de nós. 

Passámos a usar próteses, para ao menos, tentar, substituir o insubstituível. 

A sobrevivência e a mendicidade passam a ser a vida inteira. 

Mas não há nada pior que ter de aceitar a caridade dos outros, porque ninguém faz caridade sem pedir um recibo.

Não existem boas próteses para uma alma mutilada.

Por isso, é melhor sobreviver sem elas. Procurar a força, só na fragilidade.

Mas será sempre uma sobrevivência.

-Não, não volta a crescer. És estúpido ou quê???

Vá, enterra-te no desporto, no trabalho, no dinheiro, na religião, na droga, na política, nas compras, no carro, na vaidade, nas seitas, na família, na pornografia, na meditação, no voluntariado, na jardinagem, num grupo de ódio, na cozinha. Foge do sexo, muda de sexo, de país, de cor ou de nacionalidade. Escolhe uma filosofia de vida ou segue um palhaço qualquer na internet. Finge que és um cão ou um gato, compra langerie ou brinquedos sexuais, ou adere à libertinagem ou ao celibato militante. Quer batas, sofoques, te venhas dentro ou para cima, amarres, lambas ou sodomizes o teu parceiro, não vai crescer uma paixão insubstituível. Não vai crescer.

Vais acordar todos os dias e ver um coto.

E há sempre um cabrão, com cara de amigo, que quer ser o teu dono.

Ser humano é isso.

Falar-Te de nada

Tu, que eu não vejo nunca,

Quem és tu agora?

Onde vais quando ficas em silêncio?

Se soubesses, 

Como eu gostaria,

De te falar assim, por nada,

Assim, duas ou três palavras 

Trocadas baixinho,

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Que és tu agora?

Quem és tu agora?

Para onde vais?

Falarmos de dias felizes, que já não esperamos muito,

De certezas, de que já não precisamos;

De dúvidas, que já não afligem muito,

Falarmos das nossas errâncias até à aurora do tempo perdido.

Não vamos envelhecer juntos,

Nem sequer nos vermos mais.

Mas quando eu partir em cinzas

Um punhado de mim será só tu.

Será teu.

Se soubesses, 

como eu gostaria,

De te falar assim, por nada,

Assim, duas ou três palavras 

Trocadas baixinho 

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Falar-te, assim, por nada...

Sam

phileo sophia

 Até que um dia, parei, onde sabia que nunca me irias encontrar, e fiquei à tua espera.

AGOSTO

Minha querida,

A palavra mais gentil e afável que eu posso dizer, é que sobrevivi.

Por enquanto...

AOS PRÍNCIPES

A morte na água; a morte na terra; a morte no telefone inteligente; a morte na floresta; a morte na indústria; a morte no crescimento económico; a morte no pib; a morte nos cancelamentos; a morte no fascismo americano; a morte no fascismo de franchising europeu; a morte nos fármacos; a morte no culto da juventude; a morte na moda; a morte na produtividade; a morte nos banqueiros; a morte nos salários; a morte nas fronteiras; a morte do imigrante; a morte nos campos de refugiados; a morte na inteligência artificial; a morte no soldado; a morte na polícia; a morte nos hospitais privados; a morte na escola privada; a morte na creche privada; a morte na política; a morte do Tom; a morte do Jerry; a morte do jornalismo; a morte nos patriotismos; a morte nos nacionalismos; a morte na religião; a morte nos autoritarismos; a morte das estações; a morte nas lives; a morte nas redes sociais; a morte na selfie filtrada; a morte na vaidade; a morte nos orgulhos sexuais e étnicos; a morte nos cafés; a morte na hipoteca; a morte nas rendas; a morte dos bairros populares; a morte do centro das vilas e cidades; a morte nos comentários; a morte nos currículos; a morte nos diplomas; a morte no luxo; a morte na ostentação; a morte no trabalho; a morte no banco de horas; a morte nos casamentos; a morte nos low cost; a morte na inconsciência de classe; a morte nas apostas; a morte nas raspadinhas; a morte nas percepções; a morte nas sondagens; a morte nas bandeiras; a morte no sexo; a morte nas aplicações; a morte no capital nuvem; a morte nos consentimentos; a morte nas operações plásticas; a morte no pudor; a morte na moral; a morte na moda; a morte nos termos e condições; a morte nas invejas; a morte na ganância; a morte no défice; a morte na dívida; a morte na austeridade; a morte no capitalismo; a morte no turismo; a morte nos jogos online; a morte da infância; a morte da juventude; a morte nas urnas de voto; a morte nas bebidas energéticas; a morte nos ginásios; a morte nas armas; a morte no amor; a morte nas ejaculações; a morte nos orgasmos fingidos; a morte nas corrupções e nos corrptores; a morte na caridade; a morte na selectiva adulação dos animais domésticos de raça; a morte no respeitinho; a morte no carinho; a morte na vingança; a morte nos objectivos; a morte nas crianças planeadas; a morte nos campos de petróleo; a morte nas baterias; a morte nas pedras preciosas, abacates, cacau,  e bananas; a morte no natal e na páscoa; a morte nos carros; a morte nos aviões, a morte nos bilionários, a morte na exclusividade; a morte na competitividade; a morte nas criptos; a morte no e-comercio; a morte na primeira classe; a morte nas seguradoras; a morte nas igrejas; a morte nas mesquitas, a morte nas sinagogas, a morte nos nos templos; a morte nas ambições; a morte nos paraísos fiscais; a morte nas prisões; a morte na justiça; a morte nos drones; a morte nos cruzeiros; a morte na pobreza; a morte da poesia. 

ÀS ARMAS!

Às armas povo cansado arrendado, drogado embebedado hipotecado endividado e prostituído!

ÀS ARMAS!

Paus pedras facas navalhas lâminas garrafas panelas pneus pistolas bombas paralelos pás forquilhas isqueiros fisgas fundas e livros POESIA

Ergue-te juventude! Que deverias estar a roubar o fogo dos deuses.

Eternos principezinhos de papel e lápis na mão...

OU PODES IR-TE FODER.

Deixei cair o açaime....

 

NEPAL

Lamentávelmente não foi na Suíça, onde fazem referendos xenófobos e racistas para limitar a população a 10 milhões ( referendo que quase-quase ganha ( não ganhou por causa do perigo para a economia). Que diriam os mercados?

Com sorte morriam uns 300 mil. É um bom número, eu acho.

Pena não se fazerem referendos para provovar catástrofes naturais.

L' amour! Bonne chance...

 Um vendaval no convés do Vendaval.

Numa noite sem brisa. Eu só via o teu semblante e tu só as estrelas do céu.

Morremos cem vezes numa noite no Vendaval.

Renascidos, só nos tínhamos a nós mesmos.

Um dia da vida

 Hordas de pândegos e de bacãs ostentando tatuagens de bestialidades idiotas. Hordas de stressados, ansiosos e obcecados pelo inferno dos outros, sempre pior que o deles. Todos abonados em redes onde destilam a sua vaidade, cupidez,  ódio, solidão, ignorância,xenofobia, ganância, misoginia, homofobia ou orgulhos etnicos-masturbatórios e religiosos. Acabam todos a dissolver a dor com um droga qualquer cozinhada num laboratório ou de numa cozinha qualquer, assistindo a um porno onde se estrangula e sodomiza uma miúda com consentimento.

Os lábios das pessoas mexem-se mas eu já não consigo ouvir o que dizem.

-Desenhem-me um carneirinho...

O meu mijo é da cor da Coca-Cola que bebi.

Será um truque de marketing?

 Nasci prematuro. Mas foi a única vez na minha vida que estive à frente dos outros.

Nunca gostei de corridas...nem de sandálias.

 

Naufraguei bem mais morto que vivo.

E do meu barco retirei todos os cadáveres da minha vida. Muitos estão vivos. Enterrei-os vivos assim mesmo e nem um queixume ouvi - chorei muito por isso - não por eles, não mais por eles.

Fiz um cemitério; é o meu jardim.

Nem rezas, nem choro nem terra sagrada. Uma vala comum. Um buraco onde mijei depois de cobrir de terra perfumada.

O meu barco repousa na praia, todo ele farrapos.

Só preciso que ele volte a flutuar. 

A viagem já não será grande e não tenho grandes víveres porque a ilha é seca e a pouca água que há já sabe a carne potrefacta.

Vou voltar ao mar, que afinal é a minha casa. Um deserto de areia líquida e salgada.

Depois, bem mais morto que vivo, acendo uma fogueira que ninguém verá.

Agora

 Agora que é sempre a descer, sei que não me cansarei.

 TETELESTAI

TRINTA

 Foi a noite em que o desejo desfraldou as velas dos nossos corpos e nos fizemos ao mar. Fantasmas e esperança.

ECLIPSADO

Eu vou olhar para o sol directamente.

Que se foda se ficar cego.

À merda que eu vejo todos dias....

À NOITE

 Dias que não passam de sombras das noites e silêncios que ressoam na alma como um grito; quando as pálpebras mareadas de água salgada, já não têm a força das tempestades; quando, levado pelas ondas das marés, já não vejo o abrigo das margens. 

Amores que nasceram em estações erradas; quando a primavera demorou a abrir seus brotos com luas sempre cheias que já não me sorriem. Jogar xadrez quando a rainha se perdeu.

Como tudo é escuro; como te dizer que tudo é escuro? Como tenho medo e como tenho frio. Como te dizer? Como te dizer, diz-me, como te dizer?

As minhas certezas que não passam de sombras da dúvida. O bem que faz mal quando o mal nos enfeitiça; quando, no coração da íris, chega o tempo das monções que vem afogar o trigo pouco antes da colheita.

Nos descaminhos do tempo, sei que te perdi e tu disses-te cem vezes que não voltarias, para eu te deixar ir.

Então posso partir como um lobo solitário, que, ferido, vai morrer aninhado a uma faia. 

Eu queria que esse ser fosse tu. Queria, contigo, ser outro além de mim e no fundo do teu ventre, fazer a terra mais bela. Esquecer quem sou e fechar as pálpebras num último suspiro.

Como tudo é escuro; como te dizer que tudo é escuro? Como tenho medo e como tenho frio. Como te dizer? Como te dizer, diz-me, como te dizer?

 Quando se está tão só que até a solidão parece uma amiga de quem não se pode abdicar. Aquela que... esteve sempre aqui, desde o primeiro suspiro.

Quando já não me lembro que um dia soube rir; quando a dor escolheu minha alma como seu império. Quando todos os angustiados e vencidos do mundo escolheram o meu coração para chorar. 

Como tudo é escuro; como te dizer que tudo é escuro? Como tenho medo e como tenho frio. Como te dizer? Como te dizer, diz-me, como te dizer?

5

Quando eu sair, prometo-te que vou fechar a porta e trancá-la.

Como tu gostas.

AQUILO

 O grande drama, nunca foi e nunca será, não ter conseguido o que se compra com o dinheiro; é não ter conseguido aquilo que não custa dinheiro nenhum.
Num Mundo onde tudo tem um preço e nada tem valor.

ISTO

Há dias em que isto vai e há dias em que isto não vai.

Mas sou obrigado a viver os dias todos, até ao fim.

EU NÃO SOU DA VOSSA LAIA...

ENIGMA

 O meu médico diz-me que não sabe como é que eu ainda estou vivo. 

Eu também não sei.

Não sabemos; ninguém sabe.

Mas vivo.

Vivo sem existir 

Para ninguém.

Existo para algumas pessoas, mas como não quero das suas existências,

Elas estão sem mim e eu sem elas.

São existências não correspondidas.

Para mim, eu existo

Mas com as mesmas dúvidas do meu médico quanto à minha vida:

Um mistério embrulhado num paradoxo dentro de um enigma.

Infelizmente, os laboratórios não fazem análises à existência.

Se fizessem...

Estou certo que o meu médico não saberia dizer

Como é que eu ainda existo.

GENOCÍDIO

Já não sei a diferença entre uma cruz suástica e uma estrela de David. É como se tivesse andado enganado a minha vida inteira.

Quando é que vamos onde?

 

Um dia, talvez, quando toda a Gente assim quiser.

Quando eu tinha 8 anos, queria andar de bicicleta. O meu irmão tentou ensinar-me, mas eu não conseguia. Depressa desistiu de mim.

Até que um dia foi o meu pai que decidiu ensinar-me. Para minha desgraça. Ainda me lembrava das suas lições da tabuada, das contas de multiplicar, sempre acompanhadas de estalos e gritos. E aquele "olho à belenenses" por causa daquele erro ortográfico? Eu tremia por dentro e por fora.

Corria ao meu lado segurando a bicicleta pelo selim, num parque de estacionamento cheio de crianças e adolescentes do bairro. Mal ele me largava, eu perdia o equilíbrio e estatelava-me no chão para delícia dos espectadores que explodiam em gargalhadas tão sonoras que mais de 40 anos depois, ainda as ouço.

Uma, duas, três vezes. Sempre a mesma coisa e quanto mais ele me insultava mais eu falhava.

À quarta vez, no momento de me largar, deu um empurrão muito forte que só poderia ter um resultado. Caí com força. Muita força. Ainda hoje tenho a ferida. Ao levantar-me, no meio dos risos e da chacota geral, olhei para trás e o meu pai já ia longe vociferando, só lhe via as costas.

Nem eu, nem ele sabíamos,

que foi naquele momentos que tínhamos morrido.

NÃO PENSES MAIS NISSO...

Há histórias que parecem perfeitas. Outro álbum histórico que faz 30 anos - foda-se estou a ficar velho!!! - é o excelente  "Nevermind" dos Nirvana com a sua engraçada e inteligente capa que nos bons anos 90 e antes da Era do Absurdo, não chocou ninguém com um QI acima de um mosquito. 

A capa não poderia ter sido mais premonitória do futuro, não poderia ter sido mais crua e verdadeira para com a natureza humana e a sua sociedade de consumo capitalista e neoliberal. 

Em Agosto deste ano, o menino da capa ( de seu nome Spencer Elden ) que tenta agarrar a nota de Dólar presa por um anzol, entrou com um processo contra os membros da banda, esposa e herdeiros de Kurt Cobain, com uma acusação de exploração sexual e pornografia infantil, fazendo dele um "trabalhador do sexo infantil". 

Claro que tudo ficará bem na cabeça deste corajoso "sobrevivente" se houver lá no fim, uma indemnização milionária. Se o Kurt soubesse desta história em 1991, teria dado uma valentes gargalhadas às custas disso.

Num mundo onde toda a gente quer "a bigger piece of the pie" só resta mesmo aos poucos sábios e sábias que restam neste mundo, fazerem como Diógenes de Sinope e andarem nas ruas em pleno dia com uma candeia acesa à procura de homens honestos.

Estou a ficar velho mas tento manter o meu "teen spirit" e por isso, vou agora ouvir o álbum todo assim de enfiada e depois vou...nevermind...

AND THE WINNER IS...

 Não tarda nada que para além de dinheiro, ajuda humanitária e empréstimos a juros "zero" ainda vão dar ao governo Talibã o prémio Nobel da Paz. Afinal, eles acabaram com uma guerra de 20 anos.

Se isso acontecer, a Malala Yousafzai vai ficar a saber que há coisas ainda mais vergonhosas e dolorosas que uma mulher levar um tiro na cara por teimar em querer aprender a ler e a escrever no Afeganistão.

SAD...BUT TRUE!

Estou a ficar mesmo velho. É um facto, não só biológico como cultural.

A realidade dos dias não ajuda! Há uns dia atrás, abro a Revista do semanário "Expresso" e vejo uma reportagem que literalmente me atropelou : Metallica festeja os 30 anos do lançamento do "Black Álbum". Trinta anos. três décadas. Para alguns putos com quem eu trabalho, é mais do que a sua inteira vida biológica. Isto faz um homem pensar; pensar no que mudou, no que se perdeu e no que se ganhou, até porque parece-me que foi ainda ontem que eles lançaram o "álbum preto".

Qual Madeleine de Proust ( o gajo um dia morde um bolinho- uma madalena- e o seu sabor, leva Marcel Proust a uma incrível viagem de memórias pelo seu passado, infância, adolescência, etc, que o leva a escrever doze incríveis volumes "Em busca do tempo perdido".Esta reportagem levou-me tembém numa viagem ao passado, aos anos 90, e às tardes do verão de 93/94 que eu passei em casa do meu amigo Sérgio " Xico Metaleiro", que tinha, se a madalena não me engana, os LP's - vinil claro - "Ride The Lightning";  "...And Justice For All" e o magnífico "Master Of Puppets". Lembro-me também de, no quarto dele estar a ouvir e  a admirar a incrível capa do álbum "Ride The Lightning"  e de reparar no ano de edição - 1984- e pensar para mim, que eles tinham a minha idade na altura que fizeram o álbum ( 18/20 anos). 

Escrevo isto porque o " Black Álbum" é o álbum que os chamados "puristas" - uma espécie de "talibãs do heavy metal" adoram odiar. São aqueles fãs, esses energúmenos, que dizem que a banda haveria de ter acabado ali, que "traíram o movimento", apenas porque, com esse álbum, eles alcançaram a fama planetária ( o que traz, claro, muitos seguidores duvidosos, falo daqueles que apenas vão na onda da moda e daquilo "que está a dar). O que os chamados "puristas" do "Trash Metal" esquecem, é que muitos deles ( a maior parte, incluindo eu ) ainda andavam na Rua Sésamo enquanto eles (os Metallica ) viviam, comiam, dormiam em autocarros velhos, de cidade em cidade e de país em país, a darem concertos atrás de concertos, muitas das vezes mal pagos e muitas das vezes roubados. Culparem os Metallica por envelhecerem é para mim, no mínimo, desprezível. Ouvi há tempos um desses merdosos "youtubers" coma a sua barba e convenientes tatuagens, dizerem que os Metallica deviam ter acabado depois do "St. Anger". E dei comigo a pensar, que  quem lhes dera a eles, que quando tiveram 60 e mais anos, eles ainda sintam uma "Santa Raiva". Existe uma grande distância entre abrir um canal de youtube com um email  e criar uma verdadeira obra que inspirou e deu alegrias a milhões de humanos pelo mundo fora durante décadas.

Claro que tudo isto é culpa dos culpados do costume: a mediocridade dos média, tanto aqui (Switzerland) como em Portugal e no resto do mundo inteiro, as rádios passam Metallica: mas sempre, sempre e sempre, um só tema: " Nothing Else Mathers". É muito triste, pensando na vasta obra criada.  A banda teve uma dúvida que passou a ser um presságio assustador do futuro, quando a apresentou pela primeira em público «pensamos que o pessoal iria começar a vomitar». Mas serão eles culpados da mediocridade e pobreza dos 99% ( ou mais ) da população mundial, que não quer ouvir na rádio de manhã e a caminho do trabalho, o tema "Master of Puppets"? 

NÃO ENTENDO DJ'S

Um dia, no parque aqui ao pé de minha casa, junto ao lago de Neuchâtel, encontrei um grupo de jovens da universidade, que fica aqui ao lado também, a fazerem um piquenique. Enquanto comiam e conversavam, ouviam aquilo que eu chamo - e já por si só é um sinal de velhice - "as músicas deles", ou seja, "tecno" e nem sei se é "tecno" (outro sinal provável de velhice). Chamou-lhes à atenção a minha t-shirt dos Sepultura "Irise"  e começamos a conversar, e eu pedi-lhes que me deixassem ouvir um pouco das "músicas lá deles", para até em conversas futuras ter uma referência ou duas. Mal coloquei os phones nos ouvidos que passados 20 segundos eu já estava a dizer-lhes algo que me soou familiar « Isto não é músicaaaa» assim como dei por mim a dar-lhes sermões « No meu tempo » E isto é de facto um sinal de velhice « No meu tempo cada música tinha um solo furioso de guitarra de 2 minutos, as músicas eram sobre adorar um demónio qualquer, e cada álbum tinha uma balada e pronto!». Não podiam ter sido mais educados, e riram, riram comigo e acho que até entenderam...ou não? Mais tarde deflecti e lembrei-me que era exatamente isso que os mais velhos me diziam quando eu tinha a idade deles. Lembro-me de minha mãe falar das verdadeiras virtudes da obra de António Calvário e da música "Oração" e da vasta obra de Frei Hermano da Câmara e dizer-me que o que eu ouvia «Isto não é músicaaaa!». Envelhecer coloca-nos em posições difíceis. Por outro lado, quando eles ( os jovens ) ouvem "a minha música", eles gostam, porque tem letras e uma mensagem. Eles ouvem "System of a Down" ou "Rage Against the Machine", ou o álbum "Roots" dos Sepultura e gostam e apreciam a mensagem, e eu por outro lado não gosto de gajos que apertam um botão do laptop descarregando uma playlist e passam as duas horas seguintes  a abanar o braço coma a mão no ar. Por isto, EU É QUE TENHO A RAZÃO. Isto sim é o último e derradeiro sinal de velhice, mas quero que se foda! há há há...!

A ÚNICA COISA BOA DE ENVELHECER:

É estar-se a cagar. Faço o que quero quando quero sempre que quero, digo o que quero a quem quero como eu quero sempre que quero e as vezes que quero. Porque já não acredito em nada. Perder o filtro e não ter misericórdia por ninguém é um sintoma de envelhecimento e ainda bem.

Todos nós envelhecemos e morremos... e eu estou grato por ter vivido o último do movimentos artísticos  da música de confrontação e contestação social, cultural, racial e religioso. Depois do  do Blues, o Jazz, depois do Jazz, o Rock n' Roll com os Hippies, depois os  Punk's e depois o Heavy metal e depois.... um inverno glaciar de ideias.  sad, but true assim com envelhecer.

Metal rules! e parabéns aos Metallica.

EM CASA DE INFORMÁTICO, LEGO DE PLÁSTICO

Existe agora toda uma escola de pensamento sobre o assunto. Colégios especiais para os filhos dos ultraricos da Silicon Valley, dos gurus da informática, que não querem que os filhos tenham acesso a jogos de computador, internet, redes sociais. Preferem que os seus herdeiros sejam educados em escolas que mais se parecem com as que eu frequentei nos anos 80 e 90 do século passado! Sim, querem que os filhos brinquem, falem uns com os outros e façam uma algazarra infernal na cantina.

PABLO ESCOBAR TAMBÉM NÃO QUERIA QUE OS SEUS FILHOS ANDASSEM METIDOS NA DROGA.

Eles são os donos do "secret sauce", eles sabem que têm um verdadeiro exército de gente especializada em ciências comportamentais, cientistas e especialistas cujo único objetivo é criar produtos para manter o consumidor o mais horas possíveis agarrado ao tablet ou smartphone, jogando, esfregando o ecrã sem fim. VICIADO. Eles sabem disso, afinal, foi assim que criaram as suas absurdas e fabulosas fortunas.

Já classificada como uma adição e doença pela OMS, o vício dos jogos online, redes sociais etc é um dilema já da eterna luta de classes: Os pobres ( têm dúvida que são pobres? Pobre já não significa passar fome ) querem ficar em paz a esfregar o ecrã em busca da vida dos outros, em eternas batalhas de comentários entre tribos de pensamento, jogos e mais jogos, apostas e mais apostas, receitas vegans, vídeos ridículos "virais" que soltam gargalhadas globais que muitas vezes me fazem lembrar os "apanhados" sul-africanos dos anos 80-90 onde imperava o humor racista e xenófobo. Enquanto isso, os filhos deixam-nos em paz porque estão entretidos com o mesmo.

Os ricos apresentam às amas ( muito bem pagas ) contratos que estipulam que elas devem certificar-se que os seus queridos rebentos devem brincar com LEGOS e não com tablets.

A China tomou no mês passado a decisão que se impunha: Proibiu os menores de 18 anos a jogar online... apenas uma horazinha aos fins de semana. Tudo a pedido de pais desesperados que não conseguem a atenção dos filhos, a obediência, a comunicação e nem sequer, claro, o cumprimentos das suas obrigação escolares. E por mais que a propaganda ocidental e furiosamente anticomunista tenha vindo a público "rasgar as vestes" contra este "abuso de poder" e "violação de liberdades", a verdade, é que ela não é em nada diferente da decisão dos papás ultraricos do ocidente, que como sabemos é o campeão mundial e universal da liberdade e dos direitos humanos (cinismo meu, em nível DEFCON 1).

Deixei para lá! Eu não estou a dar lições nenhumas de nada. Eu sou um alcoólico ex-viciado em heroína, diabético (muito),  também sonhador, também apaixonado por um Amor perdido de perdição,
que procura mais do que encontra, que chora muito mais do que ri, que busca luzes na noite e forças na fraqueza, que tem mais esqueletos no "armário" que o Dennis Nielson, e que prefere que chova a que faça sol, porque acho que o clima "mau" nivela as coisas, entre quem parece feliz e quem tem a certeza que não é. Apenas quero dizer que estamos a ser enganados por um quartel de drogas, que possui uma força e um poder nunca antes visto. Escondidos atrás da legalidade, dão ópio pseudográtis ao povo. Escravizado e viciado. 

E a Democracia? Agoniza, ferida por partidos "made in facebook" onde REINA O ABSURDO.

THE PRISON SONG

Não, não vou falar da excelente música dos System Of a Down (ou se calhar, vou) mas com estas sentenças , estas detenções e julgamentos polémicos que ultimamente inundam os noticiários, tenho andado a lembrar-me dela (da música), e tenho dado comigo a refletir profundamente em crime, castigo e justiça e também ajuda muito ter lido tanto o Dostoevsky.

Estou profundamente convencido que todos os crimes são uma resposta directa ou o sintoma de alguma qualquer doença da sociedade. Todos eles, mesmo aqueles crimes que são cometidos por alguém com problemas psiquiátricos graves, normalmente encontramos na raiz desses problemas, infâncias, adolescências cheias de abusos físicos, verbais, sexuais ou todos ao mesmo tempo acompanhadas por dramáticas experiências. Sempre causadas por uma qualquer disfunção da família, comunidade ou sociedade.

 Sentença dada, castigo dado, e toda a gente se afasta volta à sua vida, limpando os lábios de sangue, saciada ou não a sede de justiça. Prisão. Em alguns casos morte depois da prisão. 

As causas "da doença" não parecem ser importantes. Se pensarmos bem, somos todos candidatos a um dia acabarmos numa prisão, porque mesmo que milagrosamente consigamos "fintar" essas doenças da sociedade, por vezes somos contagiados pelos portadores dessa doença. Posso dar um exemplo: um conhecido meu, foi há uns anos atrás fiscal da extinta Direção Geral da Economia. No tempo que trabalhei junto dele (menos de uma ano) ele foi umas quatro ou cinco vezes ao tribunal de Aveiro no âmbito do caso "face oculta". Ele não era corrupto, mas o companheiro fiscal que andava com ele todos os dias recebia grandes quantias de dinheiro do sucateiro. Não faltou muito para ser um dos arguidos e acabar na prisão.

O que leva alguém a querer tanto dinheiro? O que leva um ex-primeiro ministro a fantasiar com luxos? Qualquer um adoraria viver numa casa no 16em arrondissement de Paris e estudar na Sorbonne? Ou o que leva alguém que já é rico, pegar em dinheiro num banco público, que um dia terá de ser reposto por gente pobre, para poder controlar uma banco privado e ser ainda mais rico? Assim como as pessoas que estavam à frente desse banco público e fizeram vista grossa às garantias de pagamento dessa dívida, apenas para poderem mais tarde se sentarem nos conselhos de administração do outro banco, com ordenados simplesmente absurdos?

Não será porque vivemos numa sociedade consumista, que valoriza mais a ostentação que as virtudes? Isso é uma doença grave da sociedade.

Quando um homem mata alguém só porque não gosta da raça da vítima, não será uma doença da sociedade? Tão frequentemente passada de geração em geração por família, amigos.

Quando um homem mata uma mulher por ciúmes, ou porque sente que pode e deve, que tem de ser ele o macho alfa da relação, aquele pode e deve trair, mas não pode ser traído, não será uma doença da nossa sociedade? Aquela que nos dada desde pequenos, e que nos diz é o homem "é o chefe de família", aquele que veste as calças, aquele que não faz as compras da mercearia mas que toma as grandes decisões? Não admite que a mulher trabalhe (era o que faltava ela não precisar de pedir dinheiro). Alguns deste exemplos estão talvez um pouco gastos, mas ainda estão bem presentes.

Eu cá pensei em todos os crimes possíveis e encontrei sempre uma doença de todos. E sinceramente não entendo como é que a prisão resolve. Colocar os doentes em quarentenas de meses, anos ou décadas, nada ou quase nada faz para curar essas doenças. Os EUA, o maior presídio do mundo, são um claro exemplo disso.

Isto já vai longo e uma outra doença da sociedade é aquela que não gosta de ler textos longos. Fiquem lá com a músicazinha que eu tenho andado a cantar. AI BAI MAI CRAKE MAI SMAKE MAI BITECHE RAITE IR IN OLIOUDEEEEE!!!!

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison

Following the rights movements you clamped on with your iron fists

Drugs became conveniently available for all the kids

Following the rights movements you clamped on with your iron fists

Drugs became conveniently available for all the kids

I buy my crack, my smack, my bitch

Right here in Hollywood

Nearly 2 million Americans are incarcerated

In the prison system, prison system of the U.S.

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison (for you and me to live in)

Another prison system

Another prison system

Another prison system (for you and me)

Minor drug offenders fill your prisons

You don't even flinch

All our taxes paying for your wars

Against the new non-rich

Minor drug offenders fill your prisons

You don't even flinch

All our taxes paying for your wars

Against the new non-rich

I buy my crack, my smack, my bitch

Right here in Hollywood

The percentage of Americans in the prison system (prison system)

Has doubled since 1985

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison (for you and me to live in)

Another prison system

Another prison system

Another prison system (for you and me)

For you and I, for you and I, for you and I

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison

For you and me

Oh baby, you and me

All research and successful drug policies show

That treatment should be increased

And law enforcement decreased

While abolishing mandatory minimum sentences

All research and successful drug policies show

That treatment should be increased

And law enforcement decreased

While abolishing mandatory minimum sentences

Utilizing drugs to pay for secret wars around the world

Drugs are now your global policy

Now you police the globe

I buy my crack, my smack, my bitch

Right here in Hollywood

Drug money is used to rig elections

And train brutal corporate-sponsored dictators around the world

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison (for you and me to live in)

Another prison system

Another prison system

Another prison system (for you and me)

For you and I, for you and I, for you and I

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison

They're trying to build a prison

For you and me

Oh baby, you and me